Estelle en extase éternelle
Dans les hautes sphères du Ciel
Voit s’illuminer des autels
Dans de tendres teintes pastel
Grégoire vadrouille au Purgatoire
Et désenchanté d’y déchoir
Il prie Satan rempli d’espoir
D’être exaucé avant le soir (suite…)
(Aux traîtres lucides…)
La poésie est nulle et vain fantasme au mieux,
Remplie de jeux de mots, insipides et creux,
Vide d’idées, pur divertissement d’esthète,
Rien que sottes lubies et rêves de poète.
Décliner ses désirs, tout montrer de son moi, (suite…)
La sadique Beauté, cette sauvage, jette ses amants dans les geôles mal éclairées de la solitude et de l’incompréhension. Ses Vestales — car la Beauté est une Déesse —, font sourdre des fontaines fantasmagoriques du sol même des déserts et chantent en l’invoquant : — Ouvre la Vision au plus profond, ô Beauté, là où les images coulent de source et s’enracinent dans la vie et l’embellissent ! — Mais quelle vie, ô Vestales ? Encore faut-il vivre ! Faut-il vivre encore ? Mais jusqu’où, ma Muse, peux-tu me le dire (je tutoie ma Muse, depuis le temps que nous travaillons ensemble dans la fabrique des images et des mots) (suite…)
Vite il faut jouir
pour nous sentir enfin vivre
avant de mourir…
Éliminer l’ego n’est pas très raisonnable ;
je demeure égoïste, au diable tous les autres ;
après la vie, la mort, après moi le Déluge ;
le Ciel n’existe pas, il n’y a que la Terre ;
s’enrichir est le but, et chasser les beaux culs ;
se soûler, se droguer, cultiver la paresse ; (suite…)