La vie est un jardin plein de fruits doux-amers,
Aux couleurs abîmées dans un monde désert ;
Aux promesses de mort dans un avenir morne,
Où nous attend la fin dans un ennui sans bornes.
Nés pour aller mourir, voilà le triste sort,
Forcés de contempler des visages de mort, (suite…)
Voici un poème vraiment insignifiant ;
Il n’a ni queue ni tête et ne vous dira rien,
Et il ne cherche pas à être pontifiant ;
Son but s’il en a un c’est d’être saharien :
Jeter du sable aux yeux dans un désert de sens ;
Remplir des vers futiles dans la mer du vide ; (suite…)
La poésie n’est pas ce que vous pensez.
Devenir poète ? Oubliez ça, ça ne rine à rien.
Devenir poète ? Oubliez ça, ça ne rine à rien
(sauf ici, ou « rien » rine avec « rien », mais il s’agit d’un pur hasard qui n’infirme en rien (en rien) la véracité de l’affirmation que rien ne rine à rien ; malheureusement, je ne peux fournir de preuve pour l’instant… il faut donc me croire sur parole, si ça ne vous fait rien…)
Le Soleil ne se lève pas sur tous. (La Lumière n’éclaire pas tous les esprits.) (suite…)
Le Bouc ardent bondit sur la Nymphe qui bruisse
Un accord enchanté sous l’œil ravi de Pan ;
Il mord un bout de sein, le torride égypan ;
Brûlée par son long dard, elle assaille sa cuisse.
Du chiton entrouvert, fleure sa douce serte —
Enivré, le satyre en chavire réduit (suite…)
Pleurez, oiseaux de février,
Au sinistre frisson des choses,
Pleurez, oiseaux de février…
— Émile Nelligan, Soir d’hiver*, 1898
Mon cœur s’est englacé dans un vortex polaire —
Frémissant dans le vent, en deuil du feu solaire, (suite…)